pappa per la mente

Mister T zum Apotheker:

"In letzter Zeit verbringe ich so viel Zeit mit diesem Weiberhaufen, wenn das so weitergeht, komme ich bald zu dir in die Apotheke, um mir Tampons zu kaufen!"

Fehler sind verzeihlich. Solange man sie nur einmal macht.

[Edit für Frau Testsiegerin:
Er hatte meine Lieblings-cd immer noch im Player und fragte mich, ob ich die nächste Nacht auch bei ihm verbringen würde. Ich habe seine Dusche und seine Zahnbürste benutzt, und ich bin mit ihm noch Kaffee trinken gegangen, ohne schreiend davonzulaufen. Ich finde nicht, dass ich Angst vor zuviel Nähe habe. Aber jetzt is' gut, gell?]

Samstagmorgen, 10 Uhr. Ich liege im Bett und telefoniere. Das verkaterte Etwas neben mir rollt sich auf meine Seite, hört eine Männerstimme am anderen Ende der Strippe und will wohl darauf aufmerksam machen, dass ich nicht allein bin. Weshalb er laut und vernehmlich in mein Handy rülpst.

Ich beende das Gespräch und schaue den Meister grinsend an. Er runzelt die Stirn:
"Wer war der Typ?"
"Mein Vater."

Modische Gratwanderung, Hofbräuhaus (der japanische Kellner kann Russisch), Augustiner Bierhalle, Kopfweh von zu viel Bier, lange Gespräche mit Mister A, Aspirin und Black Russians, Kunstpark Ost, Rote Sonne, Schickimickis (being John Malkovich?) und Glubschaugen. Rohe Double Cheeseburger, keiner schlägt den Raab, mit Bierflasche im Taxi, ein seltsamer Anruf vom Meister (in the sky with diamonds), Regen, Rausch und Rockabilly-Partnerlook.

Und der Loddamaddäus ist in echt einen halben Kopf kleiner als ich.

nein, es macht nicht wirklich sinn, sich unter der woche zu betrinken. vor allem nicht, wenn am nächsten morgen ein gespräch mit dem chef ansteht. aber was macht schon sinn? sprich nicht mit fremden. - sorry mutti, die, die ich kenne, haben gerade keine zeit. bier auf black russians, lass das sein. einen toast! auf die babies dieser welt, auf das leben, tote hunde, leergefegte straßen an einem kalten frühlingsabend, auf gute freunde, leere worte, wahre liebe. wer liebt, schläft nicht. wer schläft, sündigt nicht. oh!, der war gut.

Don't feel like home. He's a little out.
And all these words elope. It's nothing like your poem.
Putting in. Inputting in. Don't feel like methadone.
A scratching voice all alone it's nothing like your baritone.

Pearl Jam, "Nothing as it seems"

Mister T nach einer Flasche Whiskey:

"Ich bin die ambulante Eloquenz."

Miss Pringle führt sich auf wie ein verliebter Teenie. Quatsch, mit 15 war ich souveräner.

Dann also Tagebuchbloggen. Miss Pringle hat den heutigen Samstagvormittag mit Arbeiten verbracht, weil sie gestern ganz brav vor Mitternacht zuhause war, beladen mit neuen Erkenntnissen.

Ehrgeiz und Verantwortungsgefühl sind sexy. Schlaf macht schön. Was uns nicht umbringt, macht uns nur stärker. Und: Man kann sich auch stilvoll besaufen, zum Beispiel um vier Uhr nachmittags mit Mister A und White Russians.

...und wenn hier nicht bald wieder kommentiert wird, mach' ich zu. Selbstdarsteller ohne Publikum sind wie Fische aufm Trockenen.

"So, Mädels, wenn dann alle einen gefunden haben, gehma heim, gell?"







Um halb 10 Uhr morgens war ich dann endlich im Bett. Und weil ich es immer noch nicht geschafft habe, das Gekellnere an den Nagel zu hängen bzw. auf das Nebeneinkommen angewiesen bin, muss ich in einer Stunde zur Arbeit. Pfui. Euch allen einen schönen Sonntag.

Nach 20 Stunden...


Nach 31 Stunden...


...und nach 35 Stunden ohne Schlaf.


War lustig.

[edit: na, ihr wisst schon, was, wenn die Trulla bloggt? komm ich ja in Teufels Küche]